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kleinen Revier. Jeder will ihn an seinem Tischchen. Natürlich auch der Welk vom Tagblatt. Ist mir eigentlich eher als Naturfotograf ein Begriff. Der veröffentlicht auch dieses Bullentagebuch, «Aus dem Rapportbuch» oder so heisst es, wenn ich nicht irre, und als Gegenleistung für die interessanten Details aus dem Alltag unserer persönlichen Schutzengel macht er dann ein Bild am Monatsmarkt: lächelnde Mützenträger beim Einkassieren der Standgebühren. Scheiss drauf, ich wollte ja über die Verdächtigen sprechen. Ich habe sofort begriffen, dass ich einen von den drei Namen kenne. Ein reicher Sack, fährt einen fetten BMW, seine Alte kenne ich auch. Sitzen natürlich, wie alle wichtigen Zotinger, regelmässig im «Melanie» und machen einen auf heile Welt. Ich versuche tagsüber zu schlafen, weil es nachts noch weniger geht. In einem Haus voll durchgeknallter Arschlöcher ist das leider kaum möglich, vor allem, weil etwa jede Stunde einer beim Typ neben mir klingelt. Was der genau verdealt, weiss ich nicht. Ist ja auch scheissegal, denn jetzt kommt das Interessante: Immer montags und freitags nach dem Mittag höre ich durch die Gegensprechanlage, die durch das ganze verdammte Treppenhaus plärrt, weil mein verblödeter Nachbar immer schon die Wohnungstür öffnet, bevor er den Türöffner für die Eingangstür betätigt, wie sich ein Mann mit Namen «Nico» meldet. Den BMW lässt er meistens unten in der Gasse stehen. Die Nummer habe ich mir mal notiert, deshalb bin ich sicher, dass es der ist, den ich meine. Bei meinem Nachbar bleibt er nie lange, das |
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geht ruckzuck. Die eingesparte Zeit nutzt er dann einen Stock weiter unten bei den beiden Weibern, die im «Savanna» arbeiten. Ich nehme an, es ist ein Tauschgeschäft. Pillen gegen Fleisch, um es mal so auszudrücken. Diesen Montag war er nicht hier. Er wird auch nicht wiederkommen, das weiss ich. Leider ist es für mich reine Zeitverschwendung, jemandem erklären zu wollen, weshalb ich das weiss. Weshalb lesen denn die Leute den Blick? Weil sie die Wahrheit interessiert? Ich bin jetzt mal gespannt, wie lange es geht, bis einer von denen die richtige Spur findet. Von mir erfährt niemand was.
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